Pendant la guerre d’indépendance du Cameroun, des milliers de militants de l’Union des Populations du Cameroun sont tombés dans l’anonymat. Leur sacrifice demeure l’une des pages les plus effacées de l’histoire nationale.
L’histoire de la lutte pour l’indépendance du Cameroun a été écrite en lettres de sang. Le sang des grandes figures du mouvement nationaliste, dont les noms ont traversé le temps et défié l’oubli, mais plus encore le sang des milliers de compatriotes anonymes – simples militants ou résistants de l’Union des Populations du Cameroun – tombés sans témoin sous les balles des troupes coloniales, puis sous celles des forces installées après le vrai-faux départ du colon.
Ils étaient paysans, piroguiers, porteurs, couturières, enseignants de village, catéchistes, apprentis menuisiers. Des hommes et des femmes ordinaires que l’histoire n’avait pas destinés aux combats mais que la dignité a poussés à se lever.
Ils transportaient des messages cousus dans des pagnes, cachaient des militants dans leurs greniers, franchissaient les barrages militaires avec des tracts glissés sous les ignames. Ils tenaient des réunions de cellule à la lueur des lampes tempête, apprenaient à lire dans des cahiers que le colon n’avait jamais prévus pour eux.
Chaque geste était un acte de résistance. Chaque acte pouvait être le dernier.
On a tiré sur eux à bout portant. On les a jetés du haut de la Metché et d’autres chutes. On les a ligotés dans des sacs de jute avant de les précipiter dans la Sanaga et dans d’autres fleuves. On a voulu effacer jusqu’à la trace de leur passage sur cette terre.
Leurs noms ne figurent dans aucun registre officiel. Aucune cérémonie nationale ne les honore. Aucune rue, aucune école, aucune place publique ne porte leur mémoire. L’histoire officielle, écrite par ceux qui les ont combattus et par ceux qui ont hérité de leur victoire, a fait comme s’ils n’avaient jamais existé. On les a appelés bandits, rebelles, ennemis de l’ordre. Des maquisards, disait-on, comme si ce mot suffisait à effacer une dette de sang.
Parmi eux, Bomono, autrefois agent de liaison entre Ouesso et Mouloundou, il glissait sur le fleuve, discret et indispensable, portant d’une rive à l’autre les fils invisibles qui reliaient les combattants dispersés dans la forêt. Il n’avait pour arme que les documents qu’il transportait et sa voix — cette voix qui chantait les hymnes upécistes avec la conviction tranquille de ceux qui savent pourquoi ils se battent. C’est ainsi qu’il fut abattu par un gendarme, sans défense, dans sa pirogue, en pleine chanson. Pas sur un champ de bataille. Sur l’eau, en chantant sa patrie.
Bomono incarne tous ces combattants tombés pour le Cameroun — tous ces visages que l’histoire officielle a méthodiquement effacés mais que la mémoire populaire, elle, n’a pas tout à fait lâchés. Leur sacrifice n’était pas vain. Dans les villages, dans les familles, dans les mémoires qui résistent encore, ils ont semé des graines de liberté, de souveraineté et de dignité que soixante ans de mensonge d’Etat n’ont pas réussi à étouffer complètement.
Aujourd’hui, le Cameroun leur doit une dette toujours entière. Pas une plaque. Pas un monument. Pas même un mot dans les manuels scolaires que leurs petits-enfants étudient sans savoir que leurs aïeux ont saigné pour que ce pays existe autrement qu’il n’existe.
Les rendre à la mémoire collective est un acte de justice. C’est rendre au Cameroun une part de lui-même qu’on lui a arrachée – et sans laquelle il ne se connaîtra jamais vraiment.
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